Жизнь прекрасна - ибо она приключение, жизнь - приключение, ибо она шанс...
« - Город давит. Город-монстр. Город-гроб. Каменные джунгли затянуло бесконечным смогом и ватным сырым покрывалом. По серым стенам, как лохмотья мха, ползет, оседая, зимний туман. В лицо бьет и плюётся какая-то мокрота. Вокруг безучастные, измученные лица. Голодные мокрые кошки у помоек. Вонючие несчастные пропитые люди у тех же помоек вместе с кошками ищут отбросы с барских столов.
Аптеки и магазины, магазины и аптеки. Рестораны и снова аптеки. Будто людям ничего не осталось в этой жизни, как прожигать время и деньги в ресторанах, подчищать магазины и продлевать своё никчемное, бесцельное существование с помощью аптечной продукции. Бесцельность жизни… Как это страшно…
Просто хроническая усталость…. Путаются дни, числа, выходные с буднями. Болит голова до безобразия. Тошниловка. Серые дни, то морозные, вьюжные, то дождливые, промозглые с кашеобразными лужами до колен. Вечно забытый зонтик, вечно промокшие ботинки. Насморк, и озноб бьет, бьет, бьет. От холода, усталости и нервного напряжения.
Душное метро. Сонные, зомбированные, наглые, пьяные люди сидят, стоят, лежат, снуют, едут куда-то зачем-то, дышат луком и перегаром. Зачем это всё?!
Любая еда кажется невкусной, даже вкусная, просто потому, что её не хочется есть. Просто не хочется есть. Вообще не хочется есть. Только изматывающая жажда и головная боль. А как хочется спать! Боже, как мне хочется спать… Я ничего не хочу, только бы мне дали возможность несколько суток спать, спать и спать, не просыпаясь, не тратя силы на еду и другие ненужные действия. Правда, мне может так понравиться, что я вообще не захочу просыпаться. Ведь во сне нет боли, или это мне только так кажется?
Жизнь проходит мимо меня как в тумане. Я вижу ее сквозь дымку и пелену полусна. И не понимаю, зачем все это? Когда закончится? Мелькнёт огонек и гаснет. И нет его. А еще будет огонек? А то скууучно. И думать нет сил – очень хочется спать. Из зеркала пустыми, погасшими глазами на меня глядит персонаж ужастика – нечто бледное, безжизненное, измождено-отупевшее, синюшное, худющее и ужасно сонное… Нет, правда, я так хочу спать! Так тяжело стоять. Даже сидеть на работе тяжело, все время засыпается само собой. Я все время боюсь, что засну на ходу и упаду прямо на дороге. И буду лежать. А меня станут нюхать бродячие собаки.
А как же хорошо все начиналось! По-моему, у меня даже была когда–то мечта. О чем-то красивом, радостном мечталось… Вспомню – нет? Ах, да, я мечтала уехать во Францию… В Прованс. Да-да, именно туда. Да и не уехать вовсе, а просто поехать. Я стала бы.. собирателем жасмина. И не надо смеяться. Над больными не смеются.
У меня был бы маленький домик в маленьком французском городке. В моем домике всегда пахло бы свежими булками и кофе, чистотой, хлопком и любовью. А еще в нем было бы много смеха – детского и стариковского. И много плетеных кресел и мягких пледов, и две кошки, и камин с дровами – настоящий с дымком, и рояль в зале, и много-много ваз, вазочек и вазончиков с полевыми цветами во все уголках дома. И маленький садик. А в нем полно роз и винограда.
А я была бы собирательницей жасмина. Давным-давно я где-то прочитала, что для того, чтобы изготовить духи с ароматом жасмина, необходимы тонны лепестков этого волшебного цветка. Из них получится всего лишь несколько капель драгоценного масла… А собирать их надо на рассвете. Пока лучи солнца не коснулись нежных жасминовых цветов. Именно на рассвете у жасмина самый сильный аромат, он как будто плывет по саду густыми сладко-нежными, тонко-медовыми волнами. Как это должно быть красиво – срывать эти полупрозрачные, розовеющие в первых проблесках зари, душистые лепестки, едва касаясь их пальцами. Вы ведь знаете, что их можно срывать, только едва касаясь пальцами?! Они такие хрупкие, эти лепестки, что можно все испортить, если пальцы у вас грубые, толстые и неумелые!
А может, у меня все это уже было, и я просто сплю, и мне снится город-монстр, город-гроб с высокими замшелыми сырыми стенами? Конечно, я сплю! Вот наступит утро, и я проснусь, по привычке, на заре. Окно открыто, и прохладный предутренний ветерок едва колышет легкую белую занавеску. Веет свежестью. Сад еще весь в росе, где-то в горах просыпается солнышко, там - страна розовых облаков. Терпко пахнет лавандой и мимозой. И почему-то чистой ключевой водой. Порхнула птичка… Начинается гомон… Пора за дело… Я же собиратель жасминовых лепестков… У меня есть любимое платье, у меня в том страшном сне про город-гроб никогда не было такого прелестного платья. Представьте себе, его разрисовала сама Весна! Оно такое тонкое, легкое, воздушное, душистое! В нем так легко и весело работается! Это такое ни с чем не сравнимое удовольствие - чувствовать, что твое тело легче ветра, первозданнее весенней свежести! Это такая радость – чувствовать, что твое дыхание растворяется в дыхании самой Природы! Это такое наслаждение - погружать пальцы в корзины с жасминовыми лепестками, ощущать их атласную нежность и укутываться в облака их аромата каждой клеточкой тела… И никогда не просыпаться!
- Доктор, что вы мне посоветуете?»
Аптеки и магазины, магазины и аптеки. Рестораны и снова аптеки. Будто людям ничего не осталось в этой жизни, как прожигать время и деньги в ресторанах, подчищать магазины и продлевать своё никчемное, бесцельное существование с помощью аптечной продукции. Бесцельность жизни… Как это страшно…
Просто хроническая усталость…. Путаются дни, числа, выходные с буднями. Болит голова до безобразия. Тошниловка. Серые дни, то морозные, вьюжные, то дождливые, промозглые с кашеобразными лужами до колен. Вечно забытый зонтик, вечно промокшие ботинки. Насморк, и озноб бьет, бьет, бьет. От холода, усталости и нервного напряжения.
Душное метро. Сонные, зомбированные, наглые, пьяные люди сидят, стоят, лежат, снуют, едут куда-то зачем-то, дышат луком и перегаром. Зачем это всё?!
Любая еда кажется невкусной, даже вкусная, просто потому, что её не хочется есть. Просто не хочется есть. Вообще не хочется есть. Только изматывающая жажда и головная боль. А как хочется спать! Боже, как мне хочется спать… Я ничего не хочу, только бы мне дали возможность несколько суток спать, спать и спать, не просыпаясь, не тратя силы на еду и другие ненужные действия. Правда, мне может так понравиться, что я вообще не захочу просыпаться. Ведь во сне нет боли, или это мне только так кажется?
Жизнь проходит мимо меня как в тумане. Я вижу ее сквозь дымку и пелену полусна. И не понимаю, зачем все это? Когда закончится? Мелькнёт огонек и гаснет. И нет его. А еще будет огонек? А то скууучно. И думать нет сил – очень хочется спать. Из зеркала пустыми, погасшими глазами на меня глядит персонаж ужастика – нечто бледное, безжизненное, измождено-отупевшее, синюшное, худющее и ужасно сонное… Нет, правда, я так хочу спать! Так тяжело стоять. Даже сидеть на работе тяжело, все время засыпается само собой. Я все время боюсь, что засну на ходу и упаду прямо на дороге. И буду лежать. А меня станут нюхать бродячие собаки.
А как же хорошо все начиналось! По-моему, у меня даже была когда–то мечта. О чем-то красивом, радостном мечталось… Вспомню – нет? Ах, да, я мечтала уехать во Францию… В Прованс. Да-да, именно туда. Да и не уехать вовсе, а просто поехать. Я стала бы.. собирателем жасмина. И не надо смеяться. Над больными не смеются.
У меня был бы маленький домик в маленьком французском городке. В моем домике всегда пахло бы свежими булками и кофе, чистотой, хлопком и любовью. А еще в нем было бы много смеха – детского и стариковского. И много плетеных кресел и мягких пледов, и две кошки, и камин с дровами – настоящий с дымком, и рояль в зале, и много-много ваз, вазочек и вазончиков с полевыми цветами во все уголках дома. И маленький садик. А в нем полно роз и винограда.
А я была бы собирательницей жасмина. Давным-давно я где-то прочитала, что для того, чтобы изготовить духи с ароматом жасмина, необходимы тонны лепестков этого волшебного цветка. Из них получится всего лишь несколько капель драгоценного масла… А собирать их надо на рассвете. Пока лучи солнца не коснулись нежных жасминовых цветов. Именно на рассвете у жасмина самый сильный аромат, он как будто плывет по саду густыми сладко-нежными, тонко-медовыми волнами. Как это должно быть красиво – срывать эти полупрозрачные, розовеющие в первых проблесках зари, душистые лепестки, едва касаясь их пальцами. Вы ведь знаете, что их можно срывать, только едва касаясь пальцами?! Они такие хрупкие, эти лепестки, что можно все испортить, если пальцы у вас грубые, толстые и неумелые!
А может, у меня все это уже было, и я просто сплю, и мне снится город-монстр, город-гроб с высокими замшелыми сырыми стенами? Конечно, я сплю! Вот наступит утро, и я проснусь, по привычке, на заре. Окно открыто, и прохладный предутренний ветерок едва колышет легкую белую занавеску. Веет свежестью. Сад еще весь в росе, где-то в горах просыпается солнышко, там - страна розовых облаков. Терпко пахнет лавандой и мимозой. И почему-то чистой ключевой водой. Порхнула птичка… Начинается гомон… Пора за дело… Я же собиратель жасминовых лепестков… У меня есть любимое платье, у меня в том страшном сне про город-гроб никогда не было такого прелестного платья. Представьте себе, его разрисовала сама Весна! Оно такое тонкое, легкое, воздушное, душистое! В нем так легко и весело работается! Это такое ни с чем не сравнимое удовольствие - чувствовать, что твое тело легче ветра, первозданнее весенней свежести! Это такая радость – чувствовать, что твое дыхание растворяется в дыхании самой Природы! Это такое наслаждение - погружать пальцы в корзины с жасминовыми лепестками, ощущать их атласную нежность и укутываться в облака их аромата каждой клеточкой тела… И никогда не просыпаться!
- Доктор, что вы мне посоветуете?»